Je viens de terminer la lecture du livre ‘Le meilleur des mondes’ écrit par Aldous Huxley en 1931. Ouais tu me diras, même le nom de l’auteur est chelou…Déjà que j’ai du mal avec la Science-Fiction…433 pages d’un format poche…Une bonne amie m’a conseillée ce livre en me disant : ‘C’est un classique qui mérite d’être lu’. Je l’ai terminé et j’avoue ne pas avoir été transportée de quelque façon que ce soit. On va dire que je suis trop terre à terre et sûrement bien trop nulle pour capter la subtilité des références à plusieurs œuvres littéraires célèbres : Macbeth, Tempest, Hamlet… Trop nulle je disais donc. N’empêche maintenant j’ai bien envie de voir l’adaptation cinématographique, juste pour voir comment ils ont fait vivre ce monde aseptisé…Bref. Nul. Bon, bon, bon, je n’ai pas aimé.  Je retiens juste que comme dans la vraie vie, quand tu en as marre et que tu veux t’évader de la réalité, tu peux toujours prendre du Soma…ouais, de la drogue quoi. Allez tchuss, si je meurs ce soir, j’aurais au moins la satisfaction d’être morte moins bête…quoi que… !

Pour ceux que ça intéresse, ce livre décrit un monde parfait et civilisé sans guerre ni haine où personne n’appartient à personne *Oui oui ça veut dire que tu peux coucher avec qui tu veux, quand tu veux sans aucun stress*. Où les hommes ne sont plus enfantés, mais fabriqués en laboratoire et conditionnés sur mesure, avec bien sûr une hiérarchie des classes, où les Alphas arrivent en haut de la chaîne. Aucune pensée singulière…Le libre arbitre n’existe pas.

Extrait d’un échange entre sa Forderie *Le boss des boss* et le sauvage *Quelqu’un comme toi et moi quoi*

‘ Mais qui dit chasteté dit passion ; qui dit chasteté dit neurasthénie. Et la passion et la neurasthénie, c’est l’instabilité. Et l’instabilité c’est la fin de la civilisation.’

‘ C’est bien la votre manière. Se débarrasser de tout ce qui est désagréable, au lieu d’apprendre à s’en accommoder.’

‘ La civilisation n’a pas le moindre besoin de noblesse ou d’héroïsme. Ces choses la sont des syndromes d’incapacité politique. Dans une société convenablement organisée comme la notre, personne n’a l’occasion d’être noble ou héroïque…..On prend le plus grand soin de vous empêcher d’aimer exagérément qui que ce soit. Il n’y a rien qui ressemble à un serment de fidélité multiple ; vous êtes conditionné de telle sorte que vous ne pouvez vous empêcher de faire ce que vous avez à faire.’

Et ben. Heureusement pour moi que je ne vis pas dans ce meilleur des mondes la, car à tous les coups, ils reverraient mon régime alimentaire qui serait forcément jugé trop gras ;)

Non. Ceci n’est pas une suite arithmétique. Ni géométrique.

Ca, c’est juste des chiffres et nombres qui m’ont saoulée.

Hier matin j’ai lu le discours de Stephanie Mbida, la jeune surdouée américaine d’origine camerounaise et comment dire…Lire le discours d’une jeune fille brillante (14ans) qui commence une de ces phrases par ‘Beaucoup de personnes intelligentes sont d’accord avec moi’ me donne juste envie de…Non, rien. Puis quand je lis aussi ‘la qualité supérieure de mes idées et solutions…’ je me dis: mais la petite ci hein…tchip. Et enfin ‘Venez avec moi former ‘Le club des princes et princesses” là alors….tchip au carré.
Bref….
Faut pas qu’on me traite de hateuse ici La petite elle a de bonnes idées, et plusieurs de ses constats sont tristement vrais. Elle est très intelligente. Mais je ressens comme un malaise, dans cette énumération de chiffres, dans cette auto-congratulation…Il est vrai que l’on dit que si toi même tu ne t’aimes pas, qui va t’aimer ooooo? Qui? Mais bon…
Dans ses discours je perçois de l’enfant et beaucoup de communication d’un adulte. Et puis je me dis: Madame! *Oui, je me parle* Es-tu obligée de tout analyser? Laisse la petite la tranquille!
Ok…je laisse! Tchuss

Mourir de vivre relate la vie d’une enfant soldat en Angola. En entendant enfant soldat, j’ai toujours pensé à des garçons, je ne sais pas pourquoi…et pourtant…Les mots ici sont très durs…

Je vous vomis rebelles à la noix ! J’ai cru en vos idées dès l’âge où droite et gauche sont pareils. Je n’ai vécu que pour vous, vos idées bidons, vos théories du néant…Je meurs d’avoir vécu en 14 années plus quatre de direct, ce que d’autres vivent en 60 ans de différés : radio, télé, journaux, rumeurs. Je meurs d’avoir vécu la haine au sommet de son horreur. L’amour au faîte de son impossibilité…Je meurs de vivre’

‘Quelles pensées doivent traverser l’esprit d’une gamine qui jouait sur les genoux paternels avant que ceux-ci fléchissent sous l’avalanche des balles ? Des choses. Des tas de choses. Des riens. Des tas de rien. Tout s’était passé si vite. Comme la plupart des évènements majeurs de la vie.’

Un bon dossier décrit le parcours du combattant d’un homme dans les méandres de l’administration camerounaise…je m’y suis vue, avec mes envies de claques qui se perdaient devant tant de laxisme, d’indifférence ou d’incompétence…c’est à voir…Mais plus d’une fois j’y suis ressortie remplie d’une incroyable frustration néanmoins avec mon papier signé…Tout le monde n’a pas cette chance.

Jadis on vit des chefs croire que tout ce qui est blanc est pur et digne de confiance, d’une confiance telles que des personnes qui s’affublent de cette manière de se distinguer des couleurs ordinaires du reste de l’humanité achetèrent le Kamerun sans en donner l’air. Par amitié.

‘Voila deux jours qu’il est venu de Yagoua. Il a pris le car pour la ration normale de dix heures de parcours de combattant, entre les inévitables crevaisons quand la route doit se dilater sous 50° de canicule…A Ngaoundéré, il a pris un ticket pour ce que chacun sait être 18 heures, sauf déraillement inch Allah, de tchaga-tchaga-tchaga-tchaga du train le plus lent du monde.

Nang toi ta chose ! Déjà le titre…Pour avoir été pris à partie plus d’une fois par des Nangas d’Akwa, je suis toujours sur mes gardes lorsque l’un d’entre eux se dirige vers moi en me disant ‘Grande soeur, donne quelque chose pour ton petit‘.  Je me suis toujours demandé comment ça commence pour eux, comment ils finissent enfants de la rue. Puis j’ai rencontrée une amie de ma mère dont l’association s’occupe des enfants de la rue, de leur réinsertion…Toutes leurs histoires sont plus tristes les unes que les autres…Cependant, j’ai été surprise d’apprendre qu’ils vivaient en bande très organisées et hierarchisées…

‘Au voleur ! Au voleur ! Cria une voix cassée. C’était la revendeuse qui s’était déplacée un instant et en se retournant avait vu Cavaye qui se relevait de son étal en jetant un coup d’œil de part et d’autre derrière lui. Au voleur ? C’est le mot qui ne passe jamais. Quand il entendit cette phrase synonyme de mort si t’es pris, Cavaye s’enfuit ou plutôt crut qu’il le fît.

Qui ignore que personne n’aime les Nanga ?

Ils sont tous pareils: la peau calcinée, chétifs, les lèvres sèches, les yeux rouges, les pieds sales et parfois chaussés de bouteilles d’eau minérale reconverties, la dentition multicolore, des vêtements sans âge, sans couleur et d’une puanteur exécrable…

Salut l’artiste ! Les premières lignes de cette nouvelle m’ont fait pleurer de rire… Est-ce que j’ai déjà dit que je trouve cet auteur excellent ? Bon je vous donne deux extraits de ce bandit – police très drôle.

Nloumou était bon patrouilleur, fin limier. Or il n’avait jamais procédé à une arrestation. A croire qu’une imparable malchance l’accompagnait dans son faire. Il ne comptait plus le nombre de fois où il était descendu se faire laver au village.

Il était hors de question de s’aventurer à Ngousso : le souffle lui manquait déjà – le njap devait lui avoir déjà bousillé une grande partie des poumons – et il y avait trop de petits commerces en bordure de route, donc trop d’ex-victimes de lui et ses comparses. Il choisit le cimetière de Mfandena tout proche.

Cette fois, se dit Nloumou, je tiens ma première prise. Hé hé hé…

Ma vie de chienne No comment.

Les images m’assaillent. Nettes. Précises. Fidèles. A charge…
Ma maturité et la découverte de la flamme que je sais aujourd’hui sincère de l’homme qui s’enticha de moi au point d’enchainer son destin au mien. Mon mari, votre frère, votre ami, votre beau-fils…Vous l’aimiez, je l’ai vu. Il s’était dépensé en zèle, argent et comportement pour être agréé de vous. Pour que vous l’aimiez. Tandis que moi, vous me détestez de ce que je l’ai aimé d’une flamme inversement proportionnelle à la sienne : l’indifférence.

Noooon! Ne dites pas Paix à nos âmes! Ici, il n’y a point de paix. Croyez moi et vous en serez quittes. Il est des choses dont il n’est pas nécessaire d’être affranchi par l’expérience. La terre de nos ancêtres n’a pas besoin de nous être légère: elle pèse plutôt sur nos vies…

La finale décrit une amitié comme on n’en fait plus mêlée à la folie qu’entraine l’engouement des africains pour le football…Celle-ci est ma nouvelle préférée et pas seulement parce qu’elle parle de foot. Elle est plus longue aussi

Certes on joue à Lagos et il se dit que les grimba-men du pays ont passé la nuit dans l’enceinte du stade pour mieux miner mystiquement la pelouse. Mais il y a du répondant en face : ‘Impossible n’est pas camerounais’ Cet adage s’est définitivement attaché au football national depuis l’exploit de Kinshasa.

La CRTV, antennes radio et télé, est entièrement mobilisée : le DG-cameraman-directeur-technique-chef-des-programmes-concepteur-réalisateur-superviseur-journaliste-animateur-chroniqueur vedette est au four et au moulin. Pour donner aux Camerounais de vivre en direct et en intégralité la rencontre tant attendue, surtout par le plus haut sommet de l’état.

…J’ai livré une commande tout à l’heure. C’est une filette qui s’est brisé le crâne en tombant du premier étage du duplex parental au quartier Santa Barbara. On lève le corps dans deux heures. Deux heures. C’est également le temps que j’estime nécessaire pour reconstituer le visage de ce fils de ministre d’Etat qui appartenait à un gang mafieux qui sévissait ici et à l’étranger.

La danse des mots ou la crise de l’écrit chez un jeune auteur…C’est celle qui clôt le livre, celle que j’ai le moins aimé même si je valide que la vie d’un écrivain est généralement tortueuse et tourmentée…

Zut ! Et cette page qui demeurait inerte, sans vie, blanche. Aucun souffle, aucune image, aucun texte, aucun paragraphe, aucune phrase, aucun mot. Pas une lettre. Pourtant il y avait cette rage, cette envie de mettre au monde, cette faim d’éternité. Mais voilà : elle paraissait trop cadavérique, cette page ; trop étouffante, cette page ; démesurément immense, effrayante, angoissante, cette blanche page.

J’ai pris énormément de plaisir à lire cet auteur. J’avoue que le fait qu’il parle de maux qui minent mon pays, renforce mon intérêt. Et j’ai aussi apprécié qu’il n’y ait pas forcément de happy end, mais qu’il y ait toujours beaucoup d’humour. Il est clair que je vais chercher son premier roman H comme h… en espérant pouvoir retrouver cette atmosphère d’écriture. Kamdem Souop travaille à l’Université des montagnes, et j’aimerais vraiment échanger avec lui, donc si jamais quelqu’un a son contact, merci de me le communiquer.

J’ai refait un tour sur quelques blogs ce matin et je suis bien contente de voir que tout le monde ne fait pas comme moi ie abandonner sauvagement son blog

Au fait, pour ceux qui le sont déjà, ça vous a coûté combien votre mariage?

Quelques morceaux choisis : ‘C’est un investissement infini’ – ‘Je n’ai jamais été autant triste à la fin de quelque chose comme je l’ai été à la fin de mon mariage’ – ‘C’est une source de problèmes incroyable’ – ‘Si votre couple n’est pas solide, il ne survivra pas à l’organisation du mariage’. Bien sûr je choisis volontairement de parler du mauvais côté.

Ceux qui me suivent sur twitter savent que ma mère me travaille au corps en ce qui concerne ma vie personnelle : mariage et bébé. Tous les soirs, je dis bien, tous les soirs j’y ai droit : ‘Ma chérie, pourquoi tu ne ferais pas un bébé maintenant ? J’ai envie de te voir mariée (Moi aussi maman je t’assure). J’ai envie d’être grand-mère…et j’en passe. A côté d’elle, il y a toute ma famille et plusieurs amis qui s’y mettent aussi. Il est temps madame ! Tu attends quoi ? Tu as un boulot non ? Et les meilleurs petits sont versés en ville. Enfin bref…tout ça pour dire, que même si je n’y pense pas toute seule, tout l’univers semble conspirer pour me faire garder cette idée en tête.

A discuter avec autant de personnes sur le mariage et surtout les festivités autour du mariage, je ne sais plus vraiment ce qui est important. Toute femme rêve d’un beau mariage, mais bon c’est quoi un beau mariage? 

En ce qui me concerne, je suis trop rêveuse donc si  je me tiens à ce que je veux, je fais sauter la banque ! J’ai souvent pris la tête à mes mecs sur de ces trucs…Si j’évalue la pertinence de mes envies : cette robe de mariée hors de prix, superbe, qui me rendra magnifique…et que je ne mettrais qu’une fois. L’enchaînement de tenues et bien sûr toutes les chaussures qui vont avec…Je ne parle pas des bijoux, des sacs, des coiffures…Je ne parle pas de la bague que je veux. Je ne parle pas de la salle…en fait non. Je n’ai jamais voulu me marier dans une salle. Je veux le faire dehors et je suis bien consciente de la logistique que ça implique et du coût… (Qui dit que je suis chiante là ?)

Ensuite quand juste pour m’amuser je testais ma liste d’invités, je me retrouvais facilement à 500 personnes (Famille incluse…). Et quand je dis facile, c’est facile les doigts dans le nez. Au moins maintenant que je ne suis plus en France, une sélection naturelle va se faire… (Billet d’avion + tenues de mariage + cadeau pour les mariés) J’en connais plein qui vont passer leur tour et c’est tant mieux. Mais même comme ça, je connais trop de monde… Donc je ne sais pas encore comment je vais manager ça, mais bon… (A ce stade je me relis et je trouve que je bavarde toujours autant…).

Le seul point sur lequel je n’ai pas changé c’est au niveau de la bouffe, de la boisson et de la musique. Il faut qu’il y en ait à volonté…et pour tous les goûts. Et je tiens à faire des cadeaux à tous mes invités.

De fil en aiguille, j’arrive à un budget final juste énorme. Enorme! Et ça c’est encore la théorie, autant dire qu’à la pratique, soit mon mari me quitte, soit nous sommes endettés pour une période indéterminée ! Sans parler des prises de bec interminables si les envies sont différentes et du management de chacune des mamans qui veut gérer toute l’organisation et inviter toutes ses tontines smh…Sans parler du ‘Chéri je ne t’avais pas prévenu mais bon…’

Du coup, je me dis à quoi bon ? En y regardant bien, avec ce budget on pourrait se construire une maison…ou voyager autant qu’on veut…on investir dans un business…Je pense de plus en plus à un mariage simple. Plus intime aussi. En tout cas, promis, j’essaierais d’être raisonnable et puis comme à dit Jean-Françis, l’essentiel c’est le Love, tu peux même te marier nue… ‘Quoique nue, ça me gène un brin‘ Tchuss!

Hey… Je vous ai suffisamment saoulés avec mes états d’âme fluctuants lors de ma recherche d’emploi, que la moindre des choses est de partager avec vous la bonne parole euh nouvelle. J’ai trouvé du travail. Qui plus est, dans mon domaine de compétences (Ce qui tient du miracle par les temps qui courrent, surtout dans mon domaine. Dans le mille, je n’ai pas fais Informatique!). C’est incroyable hein ? Non, c’est juste normal, depuis le temps… Etant donné que cette quête a constitué ma principale activité depuis plus d’un an, je peux dire que maintenant tout va bien (Compte  sur moi pour venir vomir ici les plus relous de ma boite). Je suis tellement heureuse, tu n’imagines pas à quel point. Le tout est maintenant de tous les hypnotiser pour qu’ils me gardent.

Quand on commence une nouvelle étape, on aime bien faire un bilan. Je ne déroge pas à cette règle. Cette période de non-emploi a été très riche en enseignements et en pleurs. Déjà qu’à la base je suis quelqu’un de très optimiste, j’ai dû donner encore plus pour tenir le coup et garder mon sourire (non non ce n’est pas futile un sourire). J’ai appris à me connaître davantage mais le plus marrant a été de découvrir mon entourage. L’être humain est multiple et je prends toujours beaucoup de plaisir à l’observer. Dans des périodes de creux (ok on était plus proche de l’abîme), le plus difficile est le combat que l’on mène contre soi. Il faut garder espoir, ne pas se décourager devant les réponses négatives ou plus fréquemment devant les silences, ne pas douter de ses compétences (ce que tu finis par faire de façon inévitable) et ne pas lâcher, ne pas se relâcher. J’ai essayé de faire tout cela, évitant de rentrer dans des conclusions de facilité telles que la discrimination ou le racisme. Mais je me suis bien rendue à l’évidence: tout cela n’existe pas que dans ma tête. Mais passons.

J’ai postulé encore et encore. En France et ailleurs. J’en ai fait des forums. J’ai multiplié mes rencontres réseaux, qui m’ont permis par ailleurs de rencontrer des personnes formidables et d’autres beaucoup moins fréquentables. J’ai refait mon CV mille et une fois. J’ai essayé autant que possible de me dire que je trouverais. J’ai gardé en mémoire tous ces entretiens où l’on me carressait dans le sens du poil (J’ai souvent eu droit au ‘s’il fallait n’en prendre qu’une, ce serait vous‘) mais au final il n’y avait rien de concret, on ne me prenait pas (Mauvais esprit, tu sors tout de suite!). Les feedbacks que j’avais étaient très positifs, et c’est ce qui rendait la chose encore plus difficile.

Certains matins, c’était dur, je ne voulais pas sortir du lit, je ne voulais rien faire en fait. J’étais lasse, j’en avais marre. Je trouvais cela tellement injuste et surtout je me demandais pourquoi j’avais fait toutes ces études. J’y restais le temps qu’il me fallait pour me dire ‘Allez, bouge tes fesses !’ et puis faut bien payer les factures. J’avoue que lorsque j’ai reçu mes impôts, je me suis assise et j’ai pleuré. Autant taper dans le mur (mais bon ça fait mal).

Une des choses les plus difficiles à gérer a été la sollicitude extrême des gens. Evidemment je ne pouvais pas les empêcher de s’inquiéter pour moi. Mais comment leur expliquer que ça me tuait juste de répondre 1001 fois aux mêmes questions dont les réponses me mettaient en face de mon échec. Oh comme j’ai aimé ceux qui ont parlé de tout, sauf de ça. Qui ont compris que derrière mes sourires se cachait ma détresse, et qui sont restés présents mais pas inquisiteurs. Je remercie aussi ceux qui ont respecté mes choix, sans me tanner à base de solutions hasardeuses ou de raccourcis délirants. Non ce n’était pas de la fierté mal placée, mais j’ai des valeurs auxquelles je tiens. J’ai compris durant cette période que j’ai de la chance d’avoir beaucoup de monde qui tient à moi. J’ai été quelques fois maladroite quand on me proposait de l’aide, tellement ça m’agaçait cette position de faiblesse. Mais même quand j’ai été dure, ils ont compris, ils sont restés. Et m’ont encouragée encore et encore. Ils ont continué de me donner de leur temps, de leur écoute, de leur argent, de leur amour quand je persistais à refuser (je suis têtue comme une mule). Je leur dis merci du fond de mon cœur. Merci, car la chose la plus terrible est sans doute de se retrouver seule avec ses doutes et son chômage.

J’ai été vraiment accompagnée dans ma recherche d’emploi. J’ai eu la chance d’avoir une conseillère Pole Emploi avec qui je me tapais des barres. En réalité, ma démarche de recherche d’emploi était bien rodée, ce qui fait que nos rencontres avaient pour principal sujet son travail à elle. Vous connaissez le Pole Emploi n’est ce pas ? De l’intérieur c’est encore plus comique. Puis on me l’a changé, pour me confiée à une, bien conne et tellement agaçante ! J’ai eu par le biais d’associations notamment l’Afip et Arborus, des parrains et marraines de qualité, qui m’ont coaché et encouragé sans relâche. J’ai participé à un nombre incroyable d’ateliers (CV, lettre de motivation, Entretien d’embauche, image professionnelle, savoir se vendre et j’en passe). Je suis allée à des colloques. J’ai cherché. Non mais vraiment. Il ne me restait plus qu’à trouver.

Et puis au détour d’une annonce sur le net, j’ai postulé sans trop grande conviction. Une de plus hein…Quand on m’a appelée pour un entretien, j’y suis allée décidée à sortir tout mon bullshit. Et puis il y en a eu un 2ème, puis un 3ème qui s’est super bien passé. Et à ce moment j’ai commencé à y croire un peu. Et j’ai prié pour que ça marche. Et devine quoi…

Je suis tellement heureuse. Tant de joie pour un boulot ça semble un peu too much n’est ce pas ? Continues de penser ça et je te chasse d’ici tu vois! Je serais donc bientôt de retour avec toutes mes pensées. Depuis peu, mes envies de maternité reviennent à la charge. J’ai déserté le ciné, mais on en reparle. Je ne lis plus autant que je voudrais, c’est sûr j’ai moins de temps ahahahahaha (Bouh la craneuse! Ce n’est qu’un boulot ma pauvre enfant). Je m’amuse toujours autant sur twitter, en mode Nolife scotchée à mon Iphone.

Ma mère m’a aussi toujours dit (Cc @Coo229) : ton travail sera ton premier mari ! Et bien, j’entre en noces, faites péter le champagne !

Juste un petit post pour revenir sur une idée souvent véhiculée et avec laquelle je ne suis pas vraiment d’accord. Je vais parler de personnes qui sont dans une relation douloureuse et destructrice mais qui restent et souffrent. On a coutume de dire  ‘Qui aime bien, châtie bien‘. Okay, l’amour ou l’affection que l’on porte à certaines personnes nous poussent souvent à réagir de manière excessive/protectrice/dominatrice (Relation parent/enfant par exemple). Mais lorsque tu vois quelqu’un à qui tu tiens se fourvoyer, tu ne peux juste pas rester là et regarder faire *Je sors le bâton et je fouette quand il s’agit de mes frangins par exemple*.

L’origine de ce post est un n-ième appel d’une amie complètement dévastée par la n-ième horreur de son homme *8 ans de relation et toujours pas mariés…je dis ça, je ne dis rien*. Bien souvent j’ai vraiment du mal à imaginer certaines scènes/mensonges/whatever que l’on me raconte. Battre comme platre sa nana enceinte de 6 mois *J’ai un sérieux problème avec les hommes qui frappent de manière générale, mais alors là…*. La mettre dehors en hiver *non ce n’est pas un cliché*  alors que c’est elle qui paie le loyer *Man are u kiddin me?*. La rabaisser à base de critiques constantes, et de gifles si elle ose retorquer quelque chose… La tromper à tout va en lui expliquant que: “c’est comme ça que je suis, mais tu sais bien que je t’aime”. Lui rapporter toute sorte de petits cadeaux dont on raffole toutes à savoir MST/Enfant illégitime/Dettes/Co-épouse… *évidemment quand on aime, on partage*…Ne pas s’occuper de votre enfant *c’est elle qui l’a voulu, qu’elle assume* mais la traiter volontiers de mère indigne à tout va…Promettre que l’on quittera bientôt sa folle de femme, qu’on ne touche plus depuis plus d’un an, et lui apprendre six mois après le début de votre relation adultérienne qu’elle est enceinte *Elle m’a piégé mon amour, je te jure!* ou l’autre variante que j’aime bien, ne pas risquer de la quitter trop brutalement de peur qu’elle se suicide.  Gosh, des exemples comme ça, j’en ai plein la tête et le coeur. L’amour peut être très vache…

Et quand j’en reçois une qui s’effondre dans mes bras, en pleurant comme une enfant… Et en me racontant des histoires complètement, mais alors complètement, tirées par les cheveux, je me demande toujours: qui nous a mis dans la tête qu’aimer c’est souffrir ou accepter la souffrance? Qui nous a même inculqué cela? Pourquoi doit-on accepter de pleurer, de souffrir et d’avaler des couleuvres parce qu’on aime? Pourquoi un amour digne de ce nom doit-il être validé par des états d’âmes merdiques?

Je suis aussi passée par des étapes délirantes *un de mes ex me racontait ses partouzes alcoolisées et je trouvait ça normal car je cite ‘il était un peu fou’* et je suis sortie avec de sacrés cas sociaux. J’ai pleuré. J’ai donné. Je me suis sentie bête et ridicule. J’ai supplié. J’ai accepté. J’ai négocié. Cela a duré un temps. Et puis j’ai changé. Maintenant, je ne laisse passer quelque chose, que si j’en ai envie *et oui je suis d’accord il y en a qui ont envie qu’on les tape…chacun son truc*. Et je constate que je souffre beaucoup moins, rassures toi, je souffre quand même. Le but n’est pas de raconter ma vie, mais bien de rappeler ceratines choses. Je parle d’hommes mais cela s’applique aussi aux femmes.

Un homme qui t’aime te respecte. Un homme qui t’aime est jaloux c’est sûr, mais pas paranoiaque. Un homme qui t’aime, aime te faire plaisir et te fait plaisir.  Un homme qui t’aime, aime tes gens *Les amours one to one la, toi et moi et la terre ne tourne plus, je ne suis pas dedans*. Un homme qui t’aime ne t’envoie pas à l’hôpital parce qu’il t’a prise pour un putain de punching-ball! Un homme qui t’aime ne te fait pas pleurer, sauf bien sûr d’émotions ou de joie. Un homme qui t’aime te trompe certes, mais toujours de manière discrète. Un homme qui t’aime ne dit pas ‘Sans moi, tu n’es rien’ surtout lorsque c’est vrai. Un homme qui t’aime ne raconte pas à qui veut l’entendre combien tu es conne ou folle. Un homme qui t’aime te protège. Un homme qui t’aime te chouchoute. Un homme qui t’aime te dit la vérité, même si ça te fait mal. Un homme qui t’aime ne te cache pas. Un homme qui t’aime ne t’empêche pas de vivre.  

Aimer quelqu’un c’est aussi l’accepter avec ses qualités et ses défauts. Toute relation a ses hauts et ses bas. La vie est faite ainsi. C’est difficile de trouver la perfection et si j’ai un conseil, arrêtez de la chercher. La relation parfaite n’existe pas. Les compromis, oui.

Si ton mec te trompe, te bats, t’insulte, te forçe à faire l’amour, te rabaisse constamment, te méprise, te mens… au lieu de partir, pourquoi t’obstines-tu à croire qu’il va changer? Pourquoi? Et pourquoi il changerait, si lorsqu’il te fait des coups de pute, tu réagis mollement voir pas du tout en lançant un laconique ‘Il est comme ça, je vais faire comment?’ ou encore le merveilleux ‘Mais je l’aime’. Donc l’amour excuse tout?

Les paroles sont une chose. Les actes  en sont d’autres. L’amour, ce n’est pas la souffrance. Aimer ce n’est pas souffrir, aimer ce n’est pas commander, aimer ce n’est pas dominer. Aimer c’est dabord être heureux d’être avec l’autre et ensuite de l’accepter, comme il est.

Déjà je les ai trouvé vieilles. Dès fois, lors des gros plans sur Samantha, je me demandais si c’était vraiment possible d’avoir les veines du cou aussi figées?? Oui, c’est l’âge. Et même si Samantha relève ce film de manière conséquente, j’étais toujours déçue. Vraiment je ne sais pas à quoi je m’attendais même! Svp, pas la peine d’en faire un troisième, merci.

Et puis Carrie quoi. Bon faut qu’ils arrêtent de nous mentir autant dans les films. Cette nana est perchée H24 sur des talons de malade et on veut me dire que ces mollets sont toujours aussi fins?  Et puis sa tenue pour aller au Souk la…are u kiddin me? Gosh. Si c’est toujours la mode comme ça, mieux je ne suis pas à la mode. Et puis tout le tintamarre parce qu’elle a embrassé Aidan pfffffffffff ça va quoi. Et puis arrêtez les mensonges, aucun homme ne t’offre un diamant parce que tu en a embrassé un autre! N’importe quoi. Et même Big sur qui j’ai toujours bavé, mis à part un gros plan sur lui dans son bureau, je l’ai trouvé normal. Big. Normal. Non ce n’est pas normal.

Et suis la seule à avoir trouvé que Liza Minelli avait les pieds terriblement ‘Mabongo’? Elle aurait pu choisir une autre chanson non? Et chanter dans le rythme non? pfffffffff

Bon j’ai ri quand même. Devant la nounou de Charlotte et ses gros seins qui captivaient les mecs. J’ai ri quand le futur PQ de Samantha arrive dans le désert *non mais vraiment la scène qui ne sert à rien quoi…ok juste à mater*. J’ai ri quand Samantha se retrouve à brandir ses préservatifs au souk.  Bref heureusement que Samantha était la. Et puis j’ai ri aussi quand Miranda et Charlotte évoquent la difficulté d’être maman.

Sinon, je ne serais pas étonnée que parmi ceux qui ont injecté de l’argent dans ce film, il n’y ait un paquet d’arabes! C’est une promo live d’Abu Dhabi ou je rêve? Genre tu peux oublier tes papiers dans un souk et les retrouver? Pardon souk = marché. Et tout ce luxe, m’a rappelé que je n’aime pas le luxe. Mais vraiment on dirait une pub pour cet émirat non stop. Et puis ces fashionatas qui s’habillent sous leur Abaya…euh ça sert à quoi? Et oui, la pub est omniprésente. Et quand c’est trop, c’est laid. Même la machine à café a eu droit à un zoom pour qu’on puisse bien lire le nom de la marque.

Bon je m’arrête la…juste d’en parler ça m’énerve encore

Devant toute cette mascarade, je bois du petit lait.  Téléfoot dimanche matin était jouissif. Ribéry avec sa larme à l’oeil et son français plus qu’approximatif. Et Domenech, affichant un étonnant flegme et éludant l’ensemble des questions *en passant, il a bien dit qu’il n’avait pas encore la composition de l’équipe? Il fait comme son ami PLG, un 11 entrant par match? Ok, bonjour les dégats* . La conférence de presse avec Evra et son maintenant légendaire ‘Il y a un traitre parmi nous’ *mais on nage vraiment en plein délire*. Les joueurs refusant de s’entraîner pour exprimer leur mécontentement vis à vis de l’exclusion d’Anelka *si j’avais un conseil, au lieu de perdre du temps pour des foutaises, entrainez-vous, vous avez un paquet de buts à marquer*. Valentin qui démissionne parce qu’il en a marre. Les politiques qui y vont de leurs analyses bancales. Les allusions à peine déguisées sur l’utilité d’avoir deux ‘ministres des sports’ . Et aussi Liza. J’aime bien Bixente pour ses analyses de matchs mais comment dire, je n’ai que peu apprécié sa manière de parler à Domenech sur le plateau de Téléfoot. Et ça parle de respect. Un poids, deux mesures. Il a sans doute oublié qu’il fut un joueur de foot…bref. Même si je comprends que les réactions vis à vis des piètres prestations de l’EDF, c’est assez naturel.

Sinon que la France s’affiche autant je m’en tape *Ca permet au monde entier de se gausser d’eux, ces donneurs de leçons par excellence, mais ça aussi je m’en tape*. Que les français aient les boules parce que l’équipe de France ne fait plus rêver, je m’en tape, chacun ses problèmes. Que les joueurs de l’équipe de France boudent, je m’en tape. Qu’ils perdent des matchs, je m’en tape. Qu’ils gagnent des millions, je m’en tape. Qu’ils se qualifient au deuxième tour *les miracles ça existe* je m’en tape. Mais que n’importe qui trouve qu’il a son mot à dire et résume toute cette histoire à la couleur/origine des joueurs de l’équipe, ça ne m’étonne pas vraiment. Nous sommes en France. Où quand tu es noir et que tu gagnes, tu es français. En France. Où quand tu es noir et que tu perds, tu deviens Français d’origine….

C’est la France mes amis, c’est la France! Bleu Blanc Rouge, je suis François le Français!